РИГ SAKHAPRES.RU - Да он уже старый - сказала бабушка.
- Да как старый-то? - удивляюсь я. И тут понимаю, что пока мы суетимся, бегаем, мимо проходит чья-то целая жизнь.
Мы ходили мимо этого пса лет десять, он приветливо махал нам хвостом, с благодарностью принимал вкусные косточки... да сколько я давала их ему? Не каждую неделю и даже не каждый месяц... А он, может быть, только этого и ждал, и ел кислые помои из хлеба и старого кефира, которые бабушке бог послал на четверых собак. И зимой, и летом, и осенью, и весной.
Мы радовались, жили на даче, жили в квартире, рожали детей, ходили гулять в парки и на речку. А он всё это время сидел у ворот на короткой цепи и улыбался всякому входящему. Что было на душе у него в долгие морозные ночи одиночества в промерзлой, пропахшей будке, у мерзлых помоев в старом тазу?
- Его хотел мужик один забрать. Да пусть берет! Тяжело столько кормить, да и охранник он никакой. Старый.
- Может, там ему будет лучше?
- Ну, как сказать? Он собак ест. От туберкулёза.
- Нет! Бабушка, нет!!! Неужели тебе не жалко его? Отпусти его на волю, пусть хоть один день, но проживет!
- Да никуда эти собаки не уходят. Сорвутся с цепи и сидят тут же. Куда им идти? Тут вся их жизнь, около этих будок...
И теперь каждый раз я радуюсь, когда вижу его на прежнем месте. Он жив! Всё такой же улыбающийся, веселый, словно не прожил он эту собачью жизнь, которую кто-то когда-то определил ему. Навсегда.
Олеся В.
Якутск