Ах, как хочется вернуться, ах как хочется ворваться…

[caption id="attachment_66947" align="aligncenter" width="640" caption="Вечерняя Алма-Ата в лучах заката"][/caption] РИГ «SAKHAPRESS.RU» Тальков пел когда-то: «У каждого из нас на свете есть места, куда приходим мы на миг уединиться»… У каждого есть, да. А нам они «за далью лет все ближе, все дороже»… Даже сейчас, когда я пишу эту небольшую статью, у меня играют его, Тальковские, «Чистые пруды»… У меня есть такое место. То, где я выросла и где волею судьбы не была уже 10 лет. Где остались друзья детства, девчонки, с которыми играли в куклы. Где среди огромного количества ухоженных и забытых могил могила моего деда – ветерана Великой Отечественной. Где прошли самые светлые и добрые годы моего детства. Где пахнет флоксами и свежей черешней. Где одна из главных улиц города словно вонзается в горный пик. Где уютном шелестит дубовая аллея рощи. Где в парке «как солнечные пятна» скользят по озеру лодки. Где по утрам особый свежий аромат травы. Где далеко в горах шумит, бурлит река… [caption id="attachment_66948" align="aligncenter" width="640" caption="Вид на телебашню"][/caption] Алма-Ата. Нет, не так. Так она называлась прежде, в счастливое время моего детства. Сейчас она – на казахский манер – Алматы. Но она от того не перестала быть моей. Столица Казахстана, она всегда кипела жизнью. Я помню, что там был свой «Арбат» - улица имени Шелкового пути, бывшая Горького. Она была пешеходной улицей, где целыми днями просиживали художники, готовые за символическую сумму нарисовать портрет, где играли новоявленные группы музыкантов, оживляя улицу звучаньем скрипок. А еще был рынок в районе вокзала «Алма-Ата-1».  Там из кранов текла вода. Мы с бабушкой покупали свежайшую ароматную клубнику – такого запаха я не услышу уже никогда – и мыли прямо под этими кранами. Зачем лишать себя удовольствия отведать ягоду прямо сейчас? Я помню ее неповторимый вкус. Жаль, что в интернете его не передать. [caption id="attachment_66949" align="aligncenter" width="640" caption="Пригород Алма-Аты"][/caption] А девчонкой, я лихо перелезала через забор ближайшего детсада, взбиралась на яблоню и прямо с веток отправляла в рот белый налив. А ведь дома стояло целое ведро яблок. Нет. Они были не такие вкусные. И мы на спор с девчонками прыгали с самых высоких веток. А потом шли на болото – так мы его называли. И, балансируя, пробирались над трясинами приставными шажочками. А ведь родители нам строго запрещали. Но что можно запретить детям?! И мы купались в большом Алма-Атинском канале, не боясь подхватить заразу. И мы убегали в рощу Баумана и играли там в прятки за кустами боярки, не боясь, что нам оторвут голову. И часами бродили по дубовой аллее, пиная желуди. [caption id="attachment_66950" align="aligncenter" width="640" caption="Большой Алмаатинский пик"][/caption] А горы… Я влюбилась в них с тех пор, как отец впервые взял меня на Кок-Джайляу. Эдакие альпийские луга, источающие ароматы мяты, зверобоя, душицы. И ночевки в палатке, когда отец грел на костре камни и подкладывал их под ноги. А Медео? Самый высокогорный каток в мире. Почти 99 ступеней до верха плотины. И каждый прибывающий в Алма-Ату турист считал своим долгом подняться туда, откуда открывался незабываемый вид на ущелье. Нет, нельзя в несколько абзацев описать все это. Просто нельзя. Сейчас мне говорят мои друзья, что Алма-Ата уже не та. И новые развязки, и новые жилые кварталы… И для меня она навсегда останется той Алма-Атой, где я выросла. Между мной и Алма-Атой многие тысячи километров. Сейчас апрель. Там дивно цветут яблони. Ведь Алма-Ата с казахского переводится как «отец я блок». И сейчас плывет по городу аромат белого налива, пеструшки, апорта. Но играет песня Талькова. А мне так хочется туда, в детство… И мне жаль, что тогда, 10 лет назад, у меня не было цифрового фотоаппарата, чтобы запечатлеть всю красоту города, так уютно раскинувшегося у подножия Заилийского Алатау. А потому я смотрю на знакомые места в интернете, и что-то сжимает сердце. Я восполню пробел. Я приду, ведь «память как строка почтового листа нам сердце исцелит, когда оно томится…» Аксинья ЛУЦЕНКО. Нерюнгри РИГ «SakhaPress.ru»